viernes, 27 de diciembre de 2013

Platicar sobre el clima es una antigua tradición de timidez, de tamizar la neutralidad y coincidir. Es hablar sin perder de vista los labios jugosos presentes y pacíficos. Visualizar su mano en el bolsillo, el huracán de mis latidos y fingir naturalidad. Es cristalizar el tiempo cuando desciende la mirada y sus pestañas encierran todos los secretos de sueños ancestrales. Es llegar al quinto piso, balbucear buenas noches e implorarle al dios egipcio un nuevo momento nocturno, un despojo de toda premura y que decida por fin, avistarse al abismo de una terraza…conmigo.

domingo, 29 de septiembre de 2013

y la irremediable fricción de tus gemas  hizo emerger-me amapola. Amapolas fidedignas a la cualidad de recorrerme, de socorrerme, de resolverme del  vacío mismo de un boulevard a media noche. Sal de allí, que la tundra de tu aliento al fin de la penumbra, del recuerdo te subleve del resquicio y  te rescate en una y cien noches de lunas borradas.

lunes, 1 de julio de 2013

.

no duermo, los olivos silvestres se empeñan en nombrarte/
vuelvo al laberinto rupestre/
amalgamo cada grafito a los renglones de extrañarte/
respiro/
señalo los carteles desdichados/
rio a carcajadas, retorcida-mente/
bebo el néctar de la incertidumbre/
bohemia, recorro tu sombra/
respiro/
reciclo/
recito incesantemente/
y al final, un faro sin presagios/
bruma del misterio/
olas/
 y quizás un náufrago ..

y un grito 

miércoles, 26 de junio de 2013

Entonces sentí una tremenda opresión en el pecho, una opresión en la que no parecía estar afectado ningún órgano físico, pero que era casi asfixiante, insoportable. Ahí, en el pecho, cerca de la garganta, ahí debe estar el alma, hecha un ovillo... 

(Mario Benedetti)

sábado, 18 de mayo de 2013

reloj



Soñé con versos gráciles, casi impalpables diurnamente. Recuerdo que en el proceso, mis manos  temblaban… también reciclaban palabras ajenas, lejos de mis siestas y de encontrarte. Y desperté así, envidiando al día que raptó mis letras, tu melodía  y el modo en el que me reinventabas la rutina.

martes, 23 de abril de 2013



Cuando no puedo mirar tu cara
miro tus pies.

Tus pies de hueso arqueado,
tus pequeños pies duros.

Yo sé que te sostienen,
y que tu dulce peso
sobre ellos se levanta.

Tu cintura y tus pechos,
la duplicada púrpura de tus pezones,
la caja de tus ojos que recién han volado,
tu ancha boca de fruta,
tu cabellera roja,
pequeña torre mía.

Pero no amo tus pies
sino porque anduvieron
sobre la tierra y sobre
el viento y sobre el agua,
hasta que me encontraron.

-Pablo Neruda-

martes, 2 de abril de 2013

en fin


En lo abstracto. En lo disímil de la sombra que mi planta de canela abarca. En lo extraño de extrañarte, así  sombra-humo. En el refrigerio o en la más ardiente infusión derrochada  en una noticia. En los sueños dormidos en los bolsillos (descosidos). Usted es una palabra  distante, de sabor extranjero y embriagador,  tan aguda como el recuerdo mismo. Como el recuerdo tallado en tu calendario azteca. En tus ruinas o en las mías. En las carcajadas ajenas. En tu palma sobre mi rodilla. En el mar desesperante. En la fuente de la esquina. En tu fe, esa misma que deshojas sin hipocresía. En  fin, allí  entre tus yemas me pierdo, me encuentro  cada noche, cada día.

domingo, 10 de marzo de 2013


  • asimétrico es el vértice de mi cuerpo donde descansa tu última caricia. no recuerdo si fueron cien días, o un siglo entero riéndonos de blasfemos cantantes. decidimos ser cómplices y abstraernos por la mujer que nos observaba desde su roja pared, consumida por el tabaco o la soledad... hoy no entiendo a la regla de la neurosis que rige un tiempo y un espacio; no cuando camino por tu vereda y el viento me recuerda que el río suena a tu melodía, y mis pies hoy están  fríos de versos.

martes, 19 de febrero de 2013

sin casualidad


El ecuánime dolor columpia
gotas de lluvia por el cristal
el prisma de tus días se me tuercen grises,
y extraño cada segundo-noche al costado de tu hostal  
cada pura letra  sin metros ni intereses…
esa promesa silente en el sofá,
Tenga a bien  cada lágrima, refugio  de versos en series
que a sus buenos vientos arribarán
tómelas,  son suyas
todas… sin casualidad

jueves, 7 de febrero de 2013

entre-líneas

Sé que las odias, las certezas no son tus buenas amantes. Pero esta vez, solo esta vez cree en ellas. Que la cobarde ausencia no nuble tus pestañas, que el caminar descalza siempre ha sido mi anfitrión, por eso lo hago en cada rama en las que se mecen tus letras, cada puñal, cada garganta dormida. Porque después de todo, me quedo con el sabor de tus golosinas y tus manos de tabaco; o las vicisitudes de lo escondido, lo oprimido, lo generado, lo compartido, lo sentido, lo...  

jueves, 24 de enero de 2013

"Un día nos encontraremos
en otro carnaval
tendremos suerte si aprendemos
que no hay ningún rincón
que no hay ningún atracadero
que pueda disolver
en su escondite lo que fuimos
el tiempo está después"


-Fernando Cabrera- (Uruguay)

martes, 8 de enero de 2013


Amordazada la palabra al viento,
escoltada en un ventanal o en una alcazaba
mientras admiro tus huellas
recuerda, que la brisa amanecerá en tu savia,
cerrará tus ojos, 
respirará en tus ramas
y allí dormirán eternas
(cada vez)
sus alas de hada.

miércoles, 7 de noviembre de 2012

lunes, 15 de octubre de 2012

retórica


El filo intransigente de las palabras.
Debes aprender de las mujeres
los detalles,
las algarabías
y el día después.
El objeto mas preciado
sólo depende de tu insolencia,
de la agonía de tu costado
de tu fantasma y su demencia.
Cuando la ausencia
se retuerza en los escondites
del cajón plástico de tu sexo,
llorarás
y las caricias se volverán tormento
o huracanes,
claro, sin respuestas.


domingo, 9 de septiembre de 2012

sin precintos


ebullición
vigilia
amanecer
y
río.
cada uno
 (caprichosos dos)
abismo
vuelo
piel
rocío.
un eco
tu sismo.
huracán
destino
un lugar
indistinto.
hoy
pertenezco
a un portal
sin precintos

martes, 4 de septiembre de 2012

textualmente





* imagen extraída del ciber-espacio

jueves, 23 de agosto de 2012

Juego de Espejos


Cuando se toca fondo
y se mastica el polvo,
te das cuenta, aprendés,
que aún no lo has perdido todo,
que hay más para perder,
que el fondo,en realidad, no tiene fondo,
que aún se puede descender
y descender.
Se piensa que ya no se puede estar más solo
y sin embargo,sí se puede…
hay más soledad, te lo aseguro.
Pero un día…
un día cualquiera, se te da por mirarte en el espejo
(no abundan los espejos en el manicomio,
por razones obvias, se me ha dicho).
No importa, el espejo del que hablo, está en otro lado,
adentro.
Y te das cuenta, por ejemplo,
que tenés dos piernas,
te las mirás,las sometés a prueba,
y te vas a dar una vuelta por el parque del hospicio.
Y te cruzás entonces, con otro espejo que deambula,
más valioso y fidedigno…
¡Y acaece la revelación!
¡Qué voy a estar sola…si somos
mil setenta locos acá adentro!
Y cuando nos juntamos los espejos
uno le da coraje al otro y resistimos.
La subestimación.
La discriminación.
Los abandonos.
Pero bueno,estas ya no son cosas de locos.

(Marisa Wagner. 
"Los Montes de la Loca")

sábado, 28 de julio de 2012

Correcta



Correcta,
En su forma de vestir
En un día misterioso,
No. No camina entre tinieblas
Aunque si, detesta el peluche de los osos.
Odia las esencias de maderas
Se embriaga de mundos mutantes,
(y se incendia sin primaveras)
Habla de jirafas,
o del deber.
En su traje de correcta
encierra alas
y a veces echa todo a perder.
A carcajadas vuela infraganti
solo un momento, ella es correcta.
Debería respirar
y no correr-en línea-recta,
besar por los rincones
animarse a flotar
y descontracturar todas sus malditas convicciones.

domingo, 24 de junio de 2012


"Como un arbol viejo, pero llenito de manzanas".
 Óleo. Denise  Nuñez  Rodriguez. (Cuba)

el hilo de Ariadna  me guía hacia el principio de un párrafo desquiciado.
pasos abrigados. 

envío bengalas horizontales al escritor reflejado en el río.
rompo promesas. 
recurro al sincericidio. 
por las mañanas desayuno un café y arqueo mis pestañas para redondear los sueños.
se me eriza la piel al extrañarte. 
como chocolates o beso la ausencia propia de tu respirar.
me marcho. 
no tengo soluciones.
me excuso. 
y me reinvento cada día, ante la locura en su despertar.

viernes, 25 de mayo de 2012

crepuscular


Perfumada de manzanilla, encuentro en tu jardín el acertijo prometido bajo las luces de neón. Se trata de principios o finales a la orilla de un ojal. Principios o finales,  como el concebir nombrarte y describir lo inmutable de mi voz resquebrajarse en cien pedazos crepusculares.



* (perdón por la ausencia...)

sábado, 21 de abril de 2012

noche

La distancia que existe
entre el aluvión de tus plegarias
y las mías,
es directamente proporcional
al calendario azteca.
Cielo oscuro,
perpetuo
hambriento de historias.
Tú bajo todas las estellas
y los dioses posibles.
Aún así crees.
Crees en el resplandor que deja
un poeta de alma chilena,
estela austral que sacude tus sienes.
Crees en vecinos galeones
y piensas en historias de remansos.
Ves desde la orilla
alguna jauría quemando sus ladridos imperfectos,
vencedores de presagios y despedidas.
Como un exiliado de tus propias costumbres,
recitas y crees
y creas cientos de líneas dactilares que atan en diademas
mi piel de serpentina.

domingo, 25 de marzo de 2012

teóricamente

El porvenir libró al azar su teoría;
uno por un lado, otro por el otro.
Desconocidos, decidieron su dioses
cruzarlos
atravesarlos
embeberlos el uno del otro.
Acostumbran a descifrar(se) según el clima,
cual conversación de ascensor o de pasillo infinito.
También cambian el mundo (el uno del otro)
y el mundo los ha cambiado a ellos.
Pasan horas de espejismos y como tal
obnubilados, el uno por el otro.
Ninguno se atreve a tapar sus pupilas,
aunque a veces no se vean
tienen la certeza (quizás la única)
de que ante un verso del uno,
el otro embebe sus ojos
o se le enfrían los pies.
Canallas del tiempo y de madrugadas insomnes.
Una vez dijeron: la palabra es mitad de quien la dice
y mitad de quien la quiere escuchar.
¿será que la lengua impertinente
desatará sus nudos deseosos
y reconocerá tibiamente otras palabras?...
quizás así descubra su inicio, 
su sede de origen,
el volcán de vanidades
el oasis insurrecto
el portal perfecto
el sabor de sus besos

sábado, 10 de marzo de 2012

-No-

No a tu ausencia;
a tu técnica de seducción desmantelada; 
a tu imagen mentida y al fin hallada... en labios dulces, en la piel de una niña alada.
No a pensarte (así) durmiente, en su ombligo de albahaca.
No a tus versos sedientos; a tu manera de nombrarme; 
a la profecía de tus olas-viaje (no es momento de sentimientos)
No a la descripción de tu noche al amarme.
No a tus palabras de miel o navajas rasgándome la garganta.
No.
No quiero amanecer en ti.
No en tus morenas y extrañas pestañas/ adueñadas/ severas persianas/ rebeldes con causa/  y tan perfectamente rizadas de alba.

domingo, 4 de marzo de 2012

Wendy Moore. "Ciudad en la Noche"
Siento la libertad de encender las esquinas de una ciudad perpleja. Quizás con pasos de bulería, reflejarme en vidrios ansiosos por devorarse todas las refracciones correspondientes a tu mirada. Caminar a tu lado y Ser en lo solemne de un mareo pertinente para caer en tus brazos o en tu mejilla. Ser en la incertidumbre. Ser en la certeza de que si dejas de lado las quejas, los deberes y las promesas viviré en el segundo encristalado en el que tus palabras son solo mías, Solo Mías. Como la vez en que te convertiste en el motivo inicial, mi conciliador de sueños, el cartero audaz que me trae las deseosas noticias de un saberqueestásahíaunquenotesienta.

domingo, 26 de febrero de 2012

de regreso

Pintura: Isabel Jover
Centinela entre durmientes,
vecino de tormentas
sinsueñovaliente
tallador de raudas puertas,
regresa a las horas
que es tiempo de un café caliente,
de deshacer lentamente la aurora
en letrascuerpo de un poeta inminente.
 

viernes, 10 de febrero de 2012

campo

Encubierto el sol y mis miedos vigentes.
Verde es el color de las promesas a punto de cosecharse,
en un campo donde el hombre es el único silvestre.

Suena extraña la naturaleza
en su pureza mas eminente.
Los grillos cantan el suicidio de un nuevo atardecer
y los árboles a lo lejos,
sombrean resignados
tesoros imposibles bajo sus raíces.

El barro tiñe mis uñas de luto,
légamo preciado del cual, según algunos,
hemos engendrado.
Costillas, pecado y una mujer
en medio de la brisa oxigenada de este campo.
Concordia, Entre Rìos. Argentina

sábado, 21 de enero de 2012

llueve

Llueve
y se destiñen las preocupaciones de un caminante.
Tras una ventana vislumbró un vientre a punto de ser amado. Se piensa amante, itinerante en grutas y turista propicio en aquellos pechos vehementes. Se siente usurpador de sueños (sólo por un momento) e implora a sus manos extenderse, trascender las fronteras para así enredar sus pocas certezas en aquella roja cabellera. Cierra los ojos en esta noche-lluvia canícula. Ella le recuerda a esa mujer que dejó huellas de arena tras su espalda, algunas centenas de noches atrás, cuando el verano alimentaba todas sus caricias. Con sus pasos embebidos de licores mundanos continúa su travesía. Sonríe y bendice el momento en que la lluvia eriza los rubores femeninos, siembra de sus fantasías.

jueves, 12 de enero de 2012





(Silvina Ocampo)


domingo, 1 de enero de 2012

Ellos

Porque los Poetas aunque malhumorados pasean sobre caballos azules o gaviotas. Esconden en su bolsillo izquierdo un manojo de versos, para regalarte solamente en años bisiestos. Patean piedras que encuentran al borde de las vías del tren, y con ello hacen poesía. Ruborizan a las mujeres tan solo observándolas (lo hacen como si el mundo en ese momento se acabaría). Ríen a carcajadas y relamen cada centímetro de sensibilidad en pieles mestizas. Quizás los veas inmiscuidos entre la gente, podrás descifrarlos. Observa... si tienes la dicha de acercarte, sentirás en sus manos el aroma a tinta fresca, huellas de amantes entre cuatro paredes o en el mar. En sus telas, casi siempre oscuras, encierran leyendas; siempre hay un porqué para elegir aquella prenda, quizás alguna siesta de jazz o una solitaria caminata bajo la lluvia.
Puede que no te hablen nunca (y los odies por ello) o puede que hechiceramente con una palabra hagan derretir hasta la nieve misma.
Puede que alguna vez se crucen por tu camino,
Puede que vivan contigo en cada fantasía...

miércoles, 21 de diciembre de 2011

un día



La revolución de las libélulas a orillas de una despedida
el río bravío la noche en que mordiste la manzana,
mi falda arrollando tu sed vespertina
todo gira en torno a mis hojas revueltas de madrugada.

domingo, 4 de diciembre de 2011

ausencia

me ausento.
me sumerjo en sitios insurrectos,
en sótanos clandestinos
me ausento de hombres correctos
y envuelvo los ecos de mil besos bebidos.
me ausento de tu dios milenario,
de las ruinas secretas, vestigios en tus manos.
me ausento del tatuaje que invade mi espalda con tus dedos,
de tus versos...
me ausento de la falsa cordura periódica,
de tus lienzos derramando leyendas pictóricas.
me ausento del verbo,
de las películas de Kusturica.
y de vez en cuando me encuentro
(presente)
en el plan de batalla
de tu encendida y maldita presencia adictiva.






* sepan disculpar mi ausencia
me quedo aquí,
 entre cada uno de sus versos...

miércoles, 16 de noviembre de 2011

Medianoche


Cenaré vicisitudes sazonada con aceite de tus olas. Beberé de tu esencia, en la copa de mis versos. Una rosa nos embriagará algunas horas, luego sus pétalos terminarán entre sábanas, quizás en mi boca. Hablaré de banalidades, mientras mis manos temblarán debajo de la mesa. Me digo, ya habrá tiempo para el sentido del tacto, para desarmarnos, para morir y renacer en el tiempo preciso. Ya habrá tiempo para desvestir el silencio, para las palabras y sus barbaridades, para la bendita puntualidad de tus sonidos, para humedecer hasta los suspiros. Ya habrá tiempo...mientras tanto, jamás olvidaré mi escalofrío cuando te vi degustarte en el vino.

jueves, 3 de noviembre de 2011


 TE ESCRIBIRÉ LOS VERSOS QUE NUNCA TE HICE,
 SERÉ PUNTUAL COMO SIEMPRE QUISISTE...

domingo, 23 de octubre de 2011

impresiones

Un resplandor iluminando mi cara.
Una mirada vacía.
Una sonrisa adivinada.
Escalofríos por mis piernas
ante tus letras (certeras caricias)
y tú creyéndome hada.
No tengo alas,
sólo sabor a mar, a río
a bares repletos de perfectos desconocidos
que temen volver a sus casas y encontrar la soledad sobre sus almohadas.
No me pidas razones,
solo puedo hablarte de locas siestas descalza,
de las mil maneras en que me (des)encuentro enamorada.
Aún conservo aquella pluma ¿te acuerdas?
cuando el eje vertebral de tus instintos
navegó por mi espalda,
cuando encallaste en mis pecas, besaste mis lunares
y convertiste mi piel en una playa dorada.

lunes, 10 de octubre de 2011

Parlante

Hablas de rebelión de soledades,
de llantos dorados en vistas al acantilado
(porque de tu lado gimen las gaviotas
y revolotean su ausencia, cien veces antes de soñarte)
Temes a la transparencia eminente de la piel de una sirena,
como si nunca hubieses besado alguna
como si las escamas, cubierta de tu cama
no te abrigaran de la tempestad de meditar(me).
No olvides abrigarte,
que mañana el aliento marino
una vez más se empeñará en resplandecer tu nariz
y dará un gélido beso a tus manos odiadas de despedida.

domingo, 25 de septiembre de 2011

transeúnte

Seguramente paseas solitario,
abrumado,
extasiado devorador de versos.
Tú, séneca en amaneceres compartidos
deseoso de olvidar alguno (lo irreductible).
Le rezas al dios de la lluvia para inundar tus pocas certezas
o esas miles de dudas consonantes.
Sigues paseando y te reflejas en el verde cristal del semáforo,
No, no es la esperanza representada en las calles
solo te invita a cruzar, a recorrer(me).
Porque tú bien sabes que sólo entiendo la dialéctica de mis piernas,
en esos minutos
cuando mi piel vuelve a respirar sudores marítimos de tu boca.

jueves, 15 de septiembre de 2011


"ve y mira nuevamente a las rosas. Comprenderás que la tuya es única en el mundo. Volverás para decirme adiós y te regalaré un secreto"



* Antoine de Saint-Exupéry


(cuando las palabras tienen un aroma etéreo...)




miércoles, 7 de septiembre de 2011

verbena

amanece sin culpas,
como si el recorrido reticente de tu brisa no se encuentra suspendido en mi zaguán.
como las dudas matinales mitigadas por la flor empeñada en embriagar al amante.
amanece sin culpas,
y los dulcemente culpables entre roces, traicionan solo la aberración de no-sentir.
amanece,
y tarareando una del famoso cantautor, me pierdo entre mil almas que buscan desesperadas, siempre apuradas, coleccionar minutos,
guardarlos en sus carteras para puntualmente volver a empezar cada mañana.

domingo, 21 de agosto de 2011

rugidos

rugen relámpagos vibrantes
se alojan en mi vientre danzante
sacuden mis certezas
mi estandarte
regresan los motivos
los versos los mates
tu sonrisa desafiante

regreso a mi refugio
a mi momento apalabradamente amante

sábado, 30 de julio de 2011



Pronto seré lo que tanto soñé...

perdón por mi ausencia en sus letras.
Ya se calmará el viento
y volaré como la risa,
como el diente de león.

miércoles, 6 de julio de 2011

cruzada



persuadida, por un caleidoscopio de besos sin pecado
como un sábado de esos, en los que solo hay lugar para gemidos,
atrevido, envenenaste hasta los pasillos
y tan solo pasaste por mi lado .


domingo, 26 de junio de 2011

hallazgo

olvidaste
algunos
roces
dorados,
de estación
casi empañados
en
mis almohadones
en
los que mil veces
me reinventaste.

martes, 14 de junio de 2011

cien



Una vez, hace ya cien veces
caminé por la orilla de unas letras.
Cien noches con sus respectivos y rebeldes despertares
y otra vez "Cien días encerrada en aquel bar". *
Una centena de ventanas poéticas de las que me llegué a enamorar
algunas sin fronteras (como tus cien besos)
cien entradas...
que venturosamente descentraron mi rutina
y me llevaron a pasear el alma
por los mas diversos y preciados rincones.
cien entradas sien-do
.


* Ismael Serrano

domingo, 5 de junio de 2011

un café



invítame un café

tengo sed de poesía

de la tempestad que un verso

valiente y fugaz como una ráfaga estelar

llene de sustantivos tu bahía.

anda,

e irradia de tibieza mis manos

que hoy están tan frías

y arañemos este lunes

por la cintura de la rutina.

sábado, 21 de mayo de 2011

pintura

él bosqueja con el óleo de unos pasteles una tarde cualquiera,
un sillón desvencijado de promesas en una plaza repleta de niños,
una mesa, y sobre ella el perfecto desayuno para dos ausentes,
aquel diván tallado con cada interpretación del austríaco seductor de sueños,
y mi otoño... en la viva imagen del vino derrochado por tus besos.

miércoles, 11 de mayo de 2011

de Poetas

El Puente

Para cruzarlo o no cruzarlo
ahí está el puente
en la otra orilla alguien me espera
con un durazno y un país.

traigo conmigo ofrendas desusadas
entre ellas un paraguas de ombligo de madera
un libro con los pánicos en blanco
y una guitarra que no se abrazar


vengo con las mejillas del insomnio
los pañuelos del mar
y de las paces
las tímidas pancartas del dolor
las liturgias del beso y de la sombra

nunca he traído tantas cosas
nunca he venido con tan poco

ahí está el puente
para cruzarlo o no cruzarlo
yo lo voy a cruzar
sin prevenciones

en la otra orilla alguien me espera
con un durazno y un país

* mario benedetti *

( allí estaré...)

martes, 3 de mayo de 2011

viaje



me besas

las manos

y me llevo

tatuados

tus lunares

en cada uno

de mis pestañeos.

viernes, 22 de abril de 2011

un frío atardecer






una dama vestida de azabache


transitó aquel pasillo


y en su escalofriante circular


unos sueños, arrebató de un suspiro.



en aquel frío atardecer


jugaba un niño a ser duende


y así desvanecer angustias, miedos a adolecer


a evaporar lágrimas y abrazos pendientes.



martes, 12 de abril de 2011

una noche



Sabes?


la noche que olvidaste


un retal de tu risa en el umbral de mi ventana,


caí rendida entre fantasías


y pintaste de cien caricias


el color de mis pestañas.


martes, 5 de abril de 2011

"Espero Curarme de Ti"

(...) ¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se pueden reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada...


Jaime Sabines

miércoles, 30 de marzo de 2011

Inspiración




Creo que las musas han decidido jugar a las escondidas,

allí donde no existen fronteras y

el mejor escondite...siempre son tus versos.



miércoles, 23 de marzo de 2011

Nunca Mas...



24 de Marzo
Día Nacional de la Memoria por la Verdad y la Justicia

sábado, 19 de marzo de 2011

en tiempo


un atardecer transeúnte,
y el sombrío
respirar de tu presencia
dehojan un tiempo de azúcar
susurrando mi cuello,
extasiando mil ausencias.


viernes, 11 de marzo de 2011

Lorca...

Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre’, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión. Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada. No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social. Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros? ¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor’, y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!’. Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida. Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura’. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz


Medio pan y un libro. Locución de Federico García Lorca al Pueblo de Fuente de Vaqueros (Granada). Septiembre 1931.

lunes, 28 de febrero de 2011

hoy


hoy necesito versos
recónditos,
invisibles
prohibidos
y redentores
encendidos,
azules,
melódicos
verdaderos
tuyos...
*Coral Azul. Eduardo Patarrâo

miércoles, 16 de febrero de 2011

genuino es el vestigio,
el señuelo pertinente de unos versos
un desierto acechante de sustantivos,
y una ambición afiebrada de verbos.
me escabullo,
te escabulles
en un presente devorador de protestas,
de latientes amantes en desvelo.
hoy
juego a encenderte en palabras
hoy
me rescatas de algún secreto.

jueves, 10 de febrero de 2011

Un abrazo



Es más dulce si cierras los ojos al escucharlo...

jueves, 27 de enero de 2011

historieta



*Liniers, Historietista argentino

desde el espacio