un día

La revolución de las libélulas a orillas de una despedida

el río bravío la noche en que mordiste la manzana,

mi falda arrollando tu sed vespertina

todo gira en torno a mis hojas revueltas de madrugada.

ausencia

me ausento.
me sumerjo en sitios insurrectos,
en sótanos clandestinos
me ausento de hombres correctos
y envuelvo los ecos de mil besos bebidos.
me ausento de tu dios milenario,
de las ruinas secretas, vestigios en tus manos.
me ausento del tatuaje que invade mi espalda con tus dedos,
de tus versos...
me ausento de la falsa cordura periódica,
de tus lienzos derramando leyendas pictóricas.
me ausento del verbo,
de las películas de Kusturica.
y de vez en cuando me encuentro
(presente)
en el plan de batalla
de tu encendida y maldita presencia adictiva.






* sepan disculpar mi ausencia
me quedo aquí,
 entre cada uno de sus versos...

Medianoche

Cenaré vicisitudes sazonada con aceite de tus olas. Beberé de tu esencia, en la copa de mis versos. Una rosa nos embriagará algunas horas, luego sus pétalos terminarán entre sábanas, quizás en mi boca. Hablaré de banalidades, mientras mis manos temblarán debajo de la mesa. Me digo, ya habrá tiempo para el sentido del tacto, para desarmarnos, para morir y renacer en el tiempo preciso. Ya habrá tiempo para desvestir el silencio, para las palabras y sus barbaridades, para la bendita puntualidad de tus sonidos, para humedecer hasta los suspiros. Ya habrá tiempo...mientras tanto, jamás olvidaré mi escalofrío cuando te vi degustarte en el vino.

 TE ESCRIBIRÉ LOS VERSOS QUE NUNCA TE HICE,

 SERÉ PUNTUAL COMO SIEMPRE QUISISTE...

impresiones

Un resplandor iluminando mi cara.
Una mirada vacía.
Una sonrisa adivinada.
Escalofríos por mis piernas
ante tus letras (certeras caricias)
y tú creyéndome hada.
No tengo alas,
sólo sabor a mar, a río
a bares repletos de perfectos desconocidos
que temen volver a sus casas y encontrar la soledad sobre sus almohadas.
No me pidas razones,
solo puedo hablarte de locas siestas descalza,
de las mil maneras en que me (des)encuentro enamorada.
Aún conservo aquella pluma ¿te acuerdas?
cuando el eje vertebral de tus instintos
navegó por mi espalda,
cuando encallaste en mis pecas, besaste mis lunares
y convertiste mi piel en una playa dorada.

Parlante

Hablas de rebelión de soledades,

de llantos dorados en vistas al acantilado

(porque de tu lado gimen las gaviotas

y revolotean su ausencia, cien veces antes de soñarte)

Temes a la transparencia eminente de la piel de una sirena,

como si nunca hubieses besado alguna

como si las escamas, cubierta de tu cama

no te abrigaran de la tempestad de meditar(me).

No olvides abrigarte,

que mañana el aliento marino

una vez más se empeñará en resplandecer tu nariz

y dará un gélido beso a tus manos odiadas de despedida.

transeúnte

Seguramente paseas solitario,

abrumado,

extasiado devorador de versos.
Tú, séneca en amaneceres compartidos
deseoso de olvidar alguno (lo irreductible).
Le rezas al dios de la lluvia para inundar tus pocas certezas
o esas miles de dudas consonantes.
Sigues paseando y te reflejas en el verde cristal del semáforo,
No, no es la esperanza representada en las calles
solo te invita a cruzar, a recorrer(me).
Porque tú bien sabes que sólo entiendo la dialéctica de mis piernas,
en esos minutos
cuando mi piel vuelve a respirar sudores marítimos de tu boca.

"ve y mira nuevamente a las rosas. Comprenderás que la tuya es única en el mundo. Volverás para decirme adiós y te regalaré un secreto"



* Antoine de Saint-Exupéry


(cuando las palabras tienen un aroma etéreo...)

verbena

amanece sin culpas,
como si el recorrido reticente de tu brisa no se encuentra suspendido en mi zaguán.
como las dudas matinales mitigadas por la flor empeñada en embriagar al amante.
amanece sin culpas,
y los dulcemente culpables entre roces, traicionan solo la aberración de no-sentir.
amanece,
y tarareando una del famoso cantautor, me pierdo entre mil almas que buscan desesperadas, siempre apuradas, coleccionar minutos,
guardarlos en sus carteras para puntualmente volver a empezar cada mañana.

rugidos

rugen relámpagos vibrantes
se alojan en mi vientre danzante
sacuden mis certezas
mi estandarte
regresan los motivos
los versos los mates
tu sonrisa desafiante
regreso a mi refugio
a mi momento apalabradamente amante

Pronto seré lo que tanto soñé...

perdón por mi ausencia en sus letras.
Ya se calmará el viento
y volaré como la risa,
como el diente de león.

cruzada

persuadida, por un caleidoscopio de besos sin pecado
como un sábado de esos, en los que solo hay lugar para gemidos,
atrevido, envenenaste hasta los pasillos
y tan solo pasaste por mi lado .

hallazgo

olvidaste

algunos

roces

dorados,

de estación

casi empañados

en

mis almohadones

en

los que mil veces

me reinventaste.

cien

Una vez, hace ya cien veces

caminé por la orilla de unas letras.

Cien noches con sus respectivos y rebeldes despertares

y otra vez "Cien días encerrada en aquel bar". *

Una centena de ventanas poéticas de las que me llegué a enamorar

algunas sin fronteras (como tus cien besos)

cien entradas...

que venturosamente descentraron mi rutina

y me llevaron a pasear el alma

por los mas diversos y preciados rincones.

cien entradas sien-do

.

* Ismael Serrano

un café

invítame un café

tengo sed de poesía

de la tempestad que un verso

valiente y fugaz como una ráfaga estelar

llene de sustantivos tu bahía.

anda,

e irradia de tibieza mis manos

que hoy están tan frías

y arañemos este lunes

por la cintura de la rutina.

pintura

él bosqueja con el óleo de unos pasteles una tarde cualquiera,
un sillón desvencijado de promesas en una plaza repleta de niños,
una mesa, y sobre ella el perfecto desayuno para dos ausentes,
aquel diván tallado con cada interpretación del austríaco seductor de sueños,
y mi otoño... en la viva imagen del vino derrochado por tus besos.

de Poetas

El Puente

Para cruzarlo o no cruzarlo
ahí está el puente
en la otra orilla alguien me espera
con un durazno y un país.

traigo conmigo ofrendas desusadas
entre ellas un paraguas de ombligo de madera
un libro con los pánicos en blanco
y una guitarra que no se abrazar

vengo con las mejillas del insomnio
los pañuelos del mar y de las paces
las tímidas pancartas del dolor
las liturgias del beso y de la sombra

nunca he traído tantas cosas
nunca he venido con tan poco

ahí está el puente
para cruzarlo o no cruzarlo
yo lo voy a cruzar
sin prevenciones

en la otra orilla alguien me espera
con un durazno y un país

* mario benedetti *

( allí estaré...)

viaje

me besas

las manos

y me llevo

tatuados

tus lunares

en cada uno

de mis pestañeos.

un frío atardecer

una dama vestida de azabache

transitó aquel pasillo

y en su escalofriante circular

unos sueños, arrebató de un suspiro.

en aquel frío atardecer

jugaba un niño a ser duende

y así desvanecer angustias, miedos a adolecer

a evaporar lágrimas y abrazos pendientes.

una noche

Sabes?

la noche que olvidaste

un retal de tu risa en el umbral de mi ventana,

caí rendida entre fantasías

y pintaste de cien caricias

el color de mis pestañas.

"Espero Curarme de Ti"

(...) ¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se pueden reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada...

Jaime Sabines

Inspiración

Creo que las musas han decidido jugar a las escondidas,

allí donde no existen fronteras y

el mejor escondite...siempre son tus versos.

Nunca Mas...

24 de Marzo

Día Nacional de la Memoria por la Verdad y la Justicia

en tiempo

un atardecer transeúnte,

y el sombrío

respirar de tu presencia

dehojan un tiempo de azúcar

susurrando mi cuello,

extasiando mil ausencias.

Lorca...

Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre’, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión. Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada. No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social. Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros? ¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor’, y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!’. Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida. Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura’. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz

Medio pan y un libro. Locución de Federico García Lorca al Pueblo de Fuente de Vaqueros (Granada). Septiembre 1931.

hoy

hoy necesito versos
recónditos,

invisibles

prohibidos

y redentores

encendidos,

azules,

melódicos

verdaderos

tuyos...

*Coral Azul. Eduardo Patarrâo

genuino es el vestigio,

el señuelo pertinente de unos versos

un desierto acechante de sustantivos,

y una ambición afiebrada de verbos.

me escabullo,

te escabulles

en un presente devorador de protestas,

de latientes amantes en desvelo.

hoy

juego a encenderte en palabras

hoy

me rescatas de algún secreto.

Un abrazo

Es más dulce si cierras los ojos al escucharlo...

historieta

*Liniers, Historietista argentino

perfumes

un susurrar estival de buenos días
un refugio en el mar, dos sillas
te he robado algunas noches
deshojando fantasías.
hoy desando playas
y se enredan mis sonrojados cabellos en tu sonrisa
camino descalza,
entre mis silencios
en tu matutina desidia,
hoy camino descalza...
y si quieres
perfumo con un verso tus mejillas.

* Gustav Klimt. Dánae. Oleo sobre lienzo.

Una vez, en mi cumpleaños

"Comienzo a darme cuenta. La economía existe. La política existe. Todo eso existe a causa de que yo no puedo pasarme el día leyendo y haciendo poemas. Pero aún me parece tan absurdo, tan irreal que yo tenga que trabajar para vivir...
Lo que falla en los poetas mediocres es el tono, un cierto ritmo peculiar, algo personalísimo que reconocemos en los poetas auténticos"



Alejandra Pizarnik 11 de enero de 1961

Leyenda

Cuenta la leyenda oriental,

que entre dos personas que están destinadas a tener un lazo afectivo,

existe un hilo rojo, que viene con ellas desde su nacimiento.

El hilo existe independientemente del momento de sus vidas en el que las personas vayan a conocerse, y no puede romperse en ningún caso... aunque a veces puede estar más o menos tenso, pero es siempre una muestra del vínculo que existe entre ellas.