Cuando no puedo mirar tu cara
miro tus pies.

Tus pies de hueso arqueado,
tus pequeños pies duros.

Yo sé que te sostienen,
y que tu dulce peso
sobre ellos se levanta.

Tu cintura y tus pechos,
la duplicada púrpura de tus pezones,
la caja de tus ojos que recién han volado,
tu ancha boca de fruta,
tu cabellera roja,
pequeña torre mía.

Pero no amo tus pies
sino porque anduvieron
sobre la tierra y sobre
el viento y sobre el agua,
hasta que me encontraron.

-Pablo Neruda-

en fin

En lo abstracto. En lo disímil de la sombra que mi planta de canela abarca. En lo extraño de extrañarte, así  sombra-humo. En el refrigerio o en la más ardiente infusión derrochada  en una noticia. En los sueños dormidos en los bolsillos (descosidos). Usted es una palabra  distante, de sabor extranjero y embriagador,  tan aguda como el recuerdo mismo. Como el recuerdo tallado en tu calendario azteca. En tus ruinas o en las mías. En las carcajadas ajenas. En tu palma sobre mi rodilla. En el mar desesperante. En la fuente de la esquina. En tu fe, esa misma que deshojas sin hipocresía. En  fin, allí  entre tus yemas me pierdo, me encuentro  cada noche, cada día.