Cuando no puedo mirar tu cara
miro tus pies.

Tus pies de hueso arqueado,
tus pequeños pies duros.

Yo sé que te sostienen,
y que tu dulce peso
sobre ellos se levanta.

Tu cintura y tus pechos,
la duplicada púrpura de tus pezones,
la caja de tus ojos que recién han volado,
tu ancha boca de fruta,
tu cabellera roja,
pequeña torre mía.

Pero no amo tus pies
sino porque anduvieron
sobre la tierra y sobre
el viento y sobre el agua,
hasta que me encontraron.

-Pablo Neruda-

en fin

En lo abstracto. En lo disímil de la sombra que mi planta de canela abarca. En lo extraño de extrañarte, así  sombra-humo. En el refrigerio o en la más ardiente infusión derrochada  en una noticia. En los sueños dormidos en los bolsillos (descosidos). Usted es una palabra  distante, de sabor extranjero y embriagador,  tan aguda como el recuerdo mismo. Como el recuerdo tallado en tu calendario azteca. En tus ruinas o en las mías. En las carcajadas ajenas. En tu palma sobre mi rodilla. En el mar desesperante. En la fuente de la esquina. En tu fe, esa misma que deshojas sin hipocresía. En  fin, allí  entre tus yemas me pierdo, me encuentro  cada noche, cada día.

• asimétrico es el vértice de mi cuerpo donde descansa tu última caricia. no recuerdo si fueron cien días, o un siglo entero riéndonos de blasfemos cantantes. decidimos ser cómplices y abstraernos por la mujer que nos observaba desde su roja pared, consumida por el tabaco o la soledad... hoy no entiendo a la regla de la neurosis que rige un tiempo y un espacio; no cuando camino por tu vereda y el viento me recuerda que el río suena a tu melodía, y mis pies hoy están  fríos de versos.

sin casualidad

El ecuánime dolor columpia

gotas de lluvia por el cristal

el prisma de tus días se me tuercen grises,

y extraño cada segundo-noche al costado de tu hostal  

cada pura letra  sin metros ni intereses…

esa promesa silente en el sofá,

Tenga a bien  cada lágrima, refugio  de versos en series

que a sus buenos vientos arribarán

tómelas,  son suyas

todas… sin casualidad

entre-líneas

Sé que las odias, las certezas no son tus buenas amantes. Pero esta vez, solo esta vez cree en ellas. Que la cobarde ausencia no nuble tus pestañas, que el caminar descalza siempre ha sido mi anfitrión, por eso lo hago en cada rama en las que se mecen tus letras, cada puñal, cada garganta dormida. Porque después de todo, me quedo con el sabor de tus golosinas y tus manos de tabaco; o las vicisitudes de lo escondido, lo oprimido, lo generado, lo compartido, lo sentido, lo...  

"Un día nos encontraremos

en otro carnaval

tendremos suerte si aprendemos

que no hay ningún rincón

que no hay ningún atracadero

que pueda disolver

en su escondite lo que fuimos

el tiempo está después"

-Fernando Cabrera- (Uruguay)

Amordazada la palabra al viento,

escoltada en un ventanal o en una alcazaba

mientras admiro tus huellas

recuerda, que la brisa amanecerá en tu savia,

cerrará tus ojos, 

respirará en tus ramas

y allí dormirán eternas

(cada vez)

sus alas de hada.

Rie Chinito ...

retórica

El filo intransigente de las palabras.

Debes aprender de las mujeres

los detalles,

las algarabías

y el día después.

El objeto mas preciado

sólo depende de tu insolencia,

de la agonía de tu costado

de tu fantasma y su demencia.

Cuando la ausencia

se retuerza en los escondites

del cajón plástico de tu sexo,

llorarás

y las caricias se volverán tormento

o huracanes,

claro, sin respuestas.

sin precintos

ebullición

vigilia

amanecer

y

río.

cada uno

 (caprichosos dos)

abismo

vuelo

piel

rocío.

un eco

tu sismo.

huracán

destino

un lugar

indistinto.

hoy

pertenezco

a un portal

sin precintos

textualmente

* imagen extraída del ciber-espacio

Juego de Espejos

Cuando se toca fondo

y se mastica el polvo,

te das cuenta, aprendés,

que aún no lo has perdido todo,

que hay más para perder,

que el fondo,en realidad, no tiene fondo,

que aún se puede descender

y descender.

Se piensa que ya no se puede estar más solo

y sin embargo,sí se puede…

hay más soledad, te lo aseguro.

Pero un día…

un día cualquiera, se te da por mirarte en el espejo

(no abundan los espejos en el manicomio,

por razones obvias, se me ha dicho).

No importa, el espejo del que hablo, está en otro lado,

adentro.

Y te das cuenta, por ejemplo,

que tenés dos piernas,

te las mirás,las sometés a prueba,

y te vas a dar una vuelta por el parque del hospicio.

Y te cruzás entonces, con otro espejo que deambula,

más valioso y fidedigno…

¡Y acaece la revelación!

¡Qué voy a estar sola…si somos

mil setenta locos acá adentro!

Y cuando nos juntamos los espejos

uno le da coraje al otro y resistimos.

La subestimación.

La discriminación.

Los abandonos.

Pero bueno,estas ya no son cosas de locos.

(Marisa Wagner. "Los Montes de la Loca")

Correcta

Correcta,

En su forma de vestir

En un día misterioso,

No. No camina entre tinieblas

Aunque si, detesta el peluche de los osos.

Odia las esencias de maderas

Se embriaga de mundos mutantes,

(y se incendia sin primaveras)

Habla de jirafas,

o del deber.

En su traje de correcta

encierra alas

y a veces echa todo a perder.

A carcajadas vuela infraganti

solo un momento, ella es correcta.

Debería respirar

y no correr-en línea-recta,

besar por los rincones

animarse a flotar

y descontracturar todas sus malditas convicciones.

"Como un arbol viejo, pero llenito de manzanas".
 Óleo. Denise  Nuñez  Rodriguez. (Cuba)

el hilo de Ariadna  me guía hacia el principio de un párrafo desquiciado.
pasos abrigados. 
envío bengalas horizontales al escritor reflejado en el río.
rompo promesas. 
recurro al sincericidio. 
por las mañanas desayuno un café y arqueo mis pestañas para redondear los sueños.
se me eriza la piel al extrañarte. 
como chocolates o beso la ausencia propia de tu respirar.
me marcho. 
no tengo soluciones.
me excuso. 
y me reinvento cada día, ante la locura en su despertar.

crepuscular

Perfumada de manzanilla, encuentro en tu jardín el acertijo prometido bajo las luces de neón. Se trata de principios o finales a la orilla de un ojal. Principios o finales,  como el concebir nombrarte y describir lo inmutable de mi voz resquebrajarse en cien pedazos crepusculares.

* (perdón por la ausencia...)

noche

La distancia que existe
entre el aluvión de tus plegarias
y las mías,
es directamente proporcional
al calendario azteca.
Cielo oscuro,
perpetuo
hambriento de historias.
Tú bajo todas las estellas
y los dioses posibles.
Aún así crees.
Crees en el resplandor que deja
un poeta de alma chilena,
estela austral que sacude tus sienes.
Crees en vecinos galeones
y piensas en historias de remansos.
Ves desde la orilla
alguna jauría quemando sus ladridos imperfectos,
vencedores de presagios y despedidas.
Como un exiliado de tus propias costumbres,
recitas y crees
y creas cientos de líneas dactilares que atan en diademas
mi piel de serpentina.

teóricamente

El porvenir libró al azar su teoría;
uno por un lado, otro por el otro.
Desconocidos, decidieron su dioses
cruzarlos
atravesarlos
embeberlos el uno del otro.
Acostumbran a descifrar(se) según el clima,
cual conversación de ascensor o de pasillo infinito.
También cambian el mundo (el uno del otro)
y el mundo los ha cambiado a ellos.
Pasan horas de espejismos y como tal
obnubilados, el uno por el otro.
Ninguno se atreve a tapar sus pupilas,
aunque a veces no se vean
tienen la certeza (quizás la única)
de que ante un verso del uno,
el otro embebe sus ojos
o se le enfrían los pies.
Canallas del tiempo y de madrugadas insomnes.
Una vez dijeron: la palabra es mitad de quien la dice
y mitad de quien la quiere escuchar.
¿será que la lengua impertinente
desatará sus nudos deseosos
y reconocerá tibiamente otras palabras?...
quizás así descubra su inicio, 
su sede de origen,
el volcán de vanidades
el oasis insurrecto
el portal perfecto
el sabor de sus besos

-No-

No a tu ausencia;

a tu técnica de seducción desmantelada; 

a tu imagen mentida y al fin hallada... en labios dulces, en la piel de una niña alada.

No a pensarte (así) durmiente, en su ombligo de albahaca.

No a tus versos sedientos; a tu manera de nombrarme; 
a la profecía de tus olas-viaje (no es momento de sentimientos)

No a la descripción de tu noche al amarme.

No a tus palabras de miel o navajas rasgándome la garganta.

No.

No quiero amanecer en ti.

No en tus morenas y extrañas pestañas/ adueñadas/ severas persianas/ rebeldes con causa/  y tan perfectamente rizadas de alba.

Wendy Moore. "Ciudad en la Noche"

Siento la libertad de encender las esquinas de una ciudad perpleja. Quizás con pasos de bulería, reflejarme en vidrios ansiosos por devorarse todas las refracciones correspondientes a tu mirada. Caminar a tu lado y Ser en lo solemne de un mareo pertinente para caer en tus brazos o en tu mejilla. Ser en la incertidumbre. Ser en la certeza de que si dejas de lado las quejas, los deberes y las promesas viviré en el segundo encristalado en el que tus palabras son solo mías, Solo Mías. Como la vez en que te convertiste en el motivo inicial, mi conciliador de sueños, el cartero audaz que me trae las deseosas noticias de un saberqueestásahíaunquenotesienta.

de regreso

Pintura: Isabel Jover

Centinela entre durmientes,

vecino de tormentas

sinsueñovaliente

tallador de raudas puertas,

regresa a las horas

que es tiempo de un café caliente,

de deshacer lentamente la aurora

en letrascuerpo de un poeta inminente.