Juego de Espejos

Cuando se toca fondo

y se mastica el polvo,

te das cuenta, aprendés,

que aún no lo has perdido todo,

que hay más para perder,

que el fondo,en realidad, no tiene fondo,

que aún se puede descender

y descender.

Se piensa que ya no se puede estar más solo

y sin embargo,sí se puede…

hay más soledad, te lo aseguro.

Pero un día…

un día cualquiera, se te da por mirarte en el espejo

(no abundan los espejos en el manicomio,

por razones obvias, se me ha dicho).

No importa, el espejo del que hablo, está en otro lado,

adentro.

Y te das cuenta, por ejemplo,

que tenés dos piernas,

te las mirás,las sometés a prueba,

y te vas a dar una vuelta por el parque del hospicio.

Y te cruzás entonces, con otro espejo que deambula,

más valioso y fidedigno…

¡Y acaece la revelación!

¡Qué voy a estar sola…si somos

mil setenta locos acá adentro!

Y cuando nos juntamos los espejos

uno le da coraje al otro y resistimos.

La subestimación.

La discriminación.

Los abandonos.

Pero bueno,estas ya no son cosas de locos.

(Marisa Wagner. "Los Montes de la Loca")

Correcta

Correcta,

En su forma de vestir

En un día misterioso,

No. No camina entre tinieblas

Aunque si, detesta el peluche de los osos.

Odia las esencias de maderas

Se embriaga de mundos mutantes,

(y se incendia sin primaveras)

Habla de jirafas,

o del deber.

En su traje de correcta

encierra alas

y a veces echa todo a perder.

A carcajadas vuela infraganti

solo un momento, ella es correcta.

Debería respirar

y no correr-en línea-recta,

besar por los rincones

animarse a flotar

y descontracturar todas sus malditas convicciones.

"Como un arbol viejo, pero llenito de manzanas".
 Óleo. Denise  Nuñez  Rodriguez. (Cuba)

el hilo de Ariadna  me guía hacia el principio de un párrafo desquiciado.
pasos abrigados. 
envío bengalas horizontales al escritor reflejado en el río.
rompo promesas. 
recurro al sincericidio. 
por las mañanas desayuno un café y arqueo mis pestañas para redondear los sueños.
se me eriza la piel al extrañarte. 
como chocolates o beso la ausencia propia de tu respirar.
me marcho. 
no tengo soluciones.
me excuso. 
y me reinvento cada día, ante la locura en su despertar.

crepuscular

Perfumada de manzanilla, encuentro en tu jardín el acertijo prometido bajo las luces de neón. Se trata de principios o finales a la orilla de un ojal. Principios o finales,  como el concebir nombrarte y describir lo inmutable de mi voz resquebrajarse en cien pedazos crepusculares.

* (perdón por la ausencia...)

noche

La distancia que existe
entre el aluvión de tus plegarias
y las mías,
es directamente proporcional
al calendario azteca.
Cielo oscuro,
perpetuo
hambriento de historias.
Tú bajo todas las estellas
y los dioses posibles.
Aún así crees.
Crees en el resplandor que deja
un poeta de alma chilena,
estela austral que sacude tus sienes.
Crees en vecinos galeones
y piensas en historias de remansos.
Ves desde la orilla
alguna jauría quemando sus ladridos imperfectos,
vencedores de presagios y despedidas.
Como un exiliado de tus propias costumbres,
recitas y crees
y creas cientos de líneas dactilares que atan en diademas
mi piel de serpentina.

teóricamente

El porvenir libró al azar su teoría;
uno por un lado, otro por el otro.
Desconocidos, decidieron su dioses
cruzarlos
atravesarlos
embeberlos el uno del otro.
Acostumbran a descifrar(se) según el clima,
cual conversación de ascensor o de pasillo infinito.
También cambian el mundo (el uno del otro)
y el mundo los ha cambiado a ellos.
Pasan horas de espejismos y como tal
obnubilados, el uno por el otro.
Ninguno se atreve a tapar sus pupilas,
aunque a veces no se vean
tienen la certeza (quizás la única)
de que ante un verso del uno,
el otro embebe sus ojos
o se le enfrían los pies.
Canallas del tiempo y de madrugadas insomnes.
Una vez dijeron: la palabra es mitad de quien la dice
y mitad de quien la quiere escuchar.
¿será que la lengua impertinente
desatará sus nudos deseosos
y reconocerá tibiamente otras palabras?...
quizás así descubra su inicio, 
su sede de origen,
el volcán de vanidades
el oasis insurrecto
el portal perfecto
el sabor de sus besos

-No-

No a tu ausencia;

a tu técnica de seducción desmantelada; 

a tu imagen mentida y al fin hallada... en labios dulces, en la piel de una niña alada.

No a pensarte (así) durmiente, en su ombligo de albahaca.

No a tus versos sedientos; a tu manera de nombrarme; 
a la profecía de tus olas-viaje (no es momento de sentimientos)

No a la descripción de tu noche al amarme.

No a tus palabras de miel o navajas rasgándome la garganta.

No.

No quiero amanecer en ti.

No en tus morenas y extrañas pestañas/ adueñadas/ severas persianas/ rebeldes con causa/  y tan perfectamente rizadas de alba.

Wendy Moore. "Ciudad en la Noche"

Siento la libertad de encender las esquinas de una ciudad perpleja. Quizás con pasos de bulería, reflejarme en vidrios ansiosos por devorarse todas las refracciones correspondientes a tu mirada. Caminar a tu lado y Ser en lo solemne de un mareo pertinente para caer en tus brazos o en tu mejilla. Ser en la incertidumbre. Ser en la certeza de que si dejas de lado las quejas, los deberes y las promesas viviré en el segundo encristalado en el que tus palabras son solo mías, Solo Mías. Como la vez en que te convertiste en el motivo inicial, mi conciliador de sueños, el cartero audaz que me trae las deseosas noticias de un saberqueestásahíaunquenotesienta.

de regreso

Pintura: Isabel Jover

Centinela entre durmientes,

vecino de tormentas

sinsueñovaliente

tallador de raudas puertas,

regresa a las horas

que es tiempo de un café caliente,

de deshacer lentamente la aurora

en letrascuerpo de un poeta inminente.

 

campo

Encubierto el sol y mis miedos vigentes.
Verde es el color de las promesas a punto de cosecharse,
en un campo donde el hombre es el único silvestre.

Suena extraña la naturaleza
en su pureza mas eminente.
Los grillos cantan el suicidio de un nuevo atardecer
y los árboles a lo lejos,
sombrean resignados
tesoros imposibles bajo sus raíces.

El barro tiñe mis uñas de luto,
légamo preciado del cual, según algunos,
hemos engendrado.
Costillas, pecado y una mujer
en medio de la brisa oxigenada de este campo.

Concordia, Entre Rìos. Argentina

llueve

Llueve

y se destiñen las preocupaciones de un caminante.
Tras una ventana vislumbró un vientre a punto de ser amado. Se piensa amante, itinerante en grutas y turista propicio en aquellos pechos vehementes. Se siente usurpador de sueños (sólo por un momento) e implora a sus manos extenderse, trascender las fronteras para así enredar sus pocas certezas en aquella roja cabellera. Cierra los ojos en esta noche-lluvia canícula. Ella le recuerda a esa mujer que dejó huellas de arena tras su espalda, algunas centenas de noches atrás, cuando el verano alimentaba todas sus caricias. Con sus pasos embebidos de licores mundanos continúa su travesía. Sonríe y bendice el momento en que la lluvia eriza los rubores femeninos, siembra de sus fantasías.

(Silvina Ocampo)

Ellos

Porque los Poetas aunque malhumorados pasean sobre caballos azules o gaviotas. Esconden en su bolsillo izquierdo un manojo de versos, para regalarte solamente en años bisiestos. Patean piedras que encuentran al borde de las vías del tren, y con ello hacen poesía. Ruborizan a las mujeres tan solo observándolas (lo hacen como si el mundo en ese momento se acabaría). Ríen a carcajadas y relamen cada centímetro de sensibilidad en pieles mestizas. Quizás los veas inmiscuidos entre la gente, podrás descifrarlos. Observa... si tienes la dicha de acercarte, sentirás en sus manos el aroma a tinta fresca, huellas de amantes entre cuatro paredes o en el mar. En sus telas, casi siempre oscuras, encierran leyendas; siempre hay un porqué para elegir aquella prenda, quizás alguna siesta de jazz o una solitaria caminata bajo la lluvia.

Puede que no te hablen nunca (y los odies por ello) o puede que hechiceramente con una palabra hagan derretir hasta la nieve misma.

Puede que alguna vez se crucen por tu camino,

Puede que vivan contigo en cada fantasía...

un día

La revolución de las libélulas a orillas de una despedida

el río bravío la noche en que mordiste la manzana,

mi falda arrollando tu sed vespertina

todo gira en torno a mis hojas revueltas de madrugada.

ausencia

me ausento.
me sumerjo en sitios insurrectos,
en sótanos clandestinos
me ausento de hombres correctos
y envuelvo los ecos de mil besos bebidos.
me ausento de tu dios milenario,
de las ruinas secretas, vestigios en tus manos.
me ausento del tatuaje que invade mi espalda con tus dedos,
de tus versos...
me ausento de la falsa cordura periódica,
de tus lienzos derramando leyendas pictóricas.
me ausento del verbo,
de las películas de Kusturica.
y de vez en cuando me encuentro
(presente)
en el plan de batalla
de tu encendida y maldita presencia adictiva.






* sepan disculpar mi ausencia
me quedo aquí,
 entre cada uno de sus versos...

Medianoche

Cenaré vicisitudes sazonada con aceite de tus olas. Beberé de tu esencia, en la copa de mis versos. Una rosa nos embriagará algunas horas, luego sus pétalos terminarán entre sábanas, quizás en mi boca. Hablaré de banalidades, mientras mis manos temblarán debajo de la mesa. Me digo, ya habrá tiempo para el sentido del tacto, para desarmarnos, para morir y renacer en el tiempo preciso. Ya habrá tiempo para desvestir el silencio, para las palabras y sus barbaridades, para la bendita puntualidad de tus sonidos, para humedecer hasta los suspiros. Ya habrá tiempo...mientras tanto, jamás olvidaré mi escalofrío cuando te vi degustarte en el vino.

 TE ESCRIBIRÉ LOS VERSOS QUE NUNCA TE HICE,

 SERÉ PUNTUAL COMO SIEMPRE QUISISTE...

impresiones

Un resplandor iluminando mi cara.
Una mirada vacía.
Una sonrisa adivinada.
Escalofríos por mis piernas
ante tus letras (certeras caricias)
y tú creyéndome hada.
No tengo alas,
sólo sabor a mar, a río
a bares repletos de perfectos desconocidos
que temen volver a sus casas y encontrar la soledad sobre sus almohadas.
No me pidas razones,
solo puedo hablarte de locas siestas descalza,
de las mil maneras en que me (des)encuentro enamorada.
Aún conservo aquella pluma ¿te acuerdas?
cuando el eje vertebral de tus instintos
navegó por mi espalda,
cuando encallaste en mis pecas, besaste mis lunares
y convertiste mi piel en una playa dorada.

Parlante

Hablas de rebelión de soledades,

de llantos dorados en vistas al acantilado

(porque de tu lado gimen las gaviotas

y revolotean su ausencia, cien veces antes de soñarte)

Temes a la transparencia eminente de la piel de una sirena,

como si nunca hubieses besado alguna

como si las escamas, cubierta de tu cama

no te abrigaran de la tempestad de meditar(me).

No olvides abrigarte,

que mañana el aliento marino

una vez más se empeñará en resplandecer tu nariz

y dará un gélido beso a tus manos odiadas de despedida.

transeúnte

Seguramente paseas solitario,

abrumado,

extasiado devorador de versos.
Tú, séneca en amaneceres compartidos
deseoso de olvidar alguno (lo irreductible).
Le rezas al dios de la lluvia para inundar tus pocas certezas
o esas miles de dudas consonantes.
Sigues paseando y te reflejas en el verde cristal del semáforo,
No, no es la esperanza representada en las calles
solo te invita a cruzar, a recorrer(me).
Porque tú bien sabes que sólo entiendo la dialéctica de mis piernas,
en esos minutos
cuando mi piel vuelve a respirar sudores marítimos de tu boca.